Árvores

(Hoje, a propósito do Dia Mundial da Conservação da Natureza).

Árvores

Estas são palavras escritas em folhas

De árvores que te pedi emprestadas,

Por novas serem ainda as árvores

Por mim plantadas.

Um dia, Poeta, a tua poesia verei

Em muitas folhas das árvores

Crescidas que te deixarei.

Então, ao ver-te,

Lá onde estiver,

Um doce sorriso sentirei

E em aragem de folhas

Em manhã primaveril

Te enviarei!


José Rodrigues Dias, Braços Abraçados, Tartaruga Editora, 2010.

Miguel

Miguel

(Ter trabalho é ter riqueza)

Os dezanove anos que o Miguel disse ter

Pareciam ser catorze ou quinze. Não mais.

O rosto era suave, bonito, preto, o olhar calmo,

Talvez de quem quase nada espera ter ou ver.

O Miguel vendia, ou tentava vender,

Saquinhos de caju torrado que disse ser,

Com cuidado e saber, ele próprio a preparar.

Senti ser verdade quando um de nós,

Muitos anos vividos em Moçambique,

Conhecedor, sobre tal o decidiu questionar.

A clientela, a quem o Miguel queria

Agora o caju vender,

Para o pão noutro dia

Poder então comer,

Era aquele pequeno grupo que ali aprecia

Aquele Índico tépido, de muitos tons, em baía,

Envolto, em muitos verdes, por pequenas elevações,

Como que protegendo-o, acariciando-o,

Nas suas suaves, quase esquecidas, ondulações.

O guia era uma figura bem disposta, curiosa,

De pele preta, um ventre algo saliente, mediana altura,

Com um português correcto, com uma inesperada cultura,

Em tons ora sérios, numa linguagem elegante,

Ora em mesclas de falar docemente provocante,

Como numa picada de imprevistos, no mato, sinuosa.

Porém, o guia era uma figura intrigante.

Aquele de nós, o de muitos anos de Moçambique,

Conhecendo as gentes, cedo o notou e muito curioso ficou.

Então, aproveitando um minuto da sua ausência,

Intrigado, perguntou, quase afirmando, ao Miguel:

Ouve lá, o guia é rico?!.

O Miguel, de rosto suave, preto, bonito,

Na tranquilidade que todo o tempo do mundo lhe dá,

Naquele mundo sem fim, de tanta terra e de tanto mar,

Também de tanto puro ar, ficou perplexo,

Senti-o eu no seu quase não doce olhar.

Sentindo-se como um encostado à parede,

Hesitando uma fracção de segundo,

Que muito mais não podia ser, respondeu:

Ter trabalho é ter riqueza!

Hábil, evitando o concreto da pergunta,

Protegendo o guia, na cor seu irmão,

Seu conhecido de ontem ou não,

O jovem Miguel, homem feito de menino,

Apanhando castanha, caju torrando,

Vendedor quando comprador tiver,

Respondeu de forma sábia,

Quase cruel, por singela e crua ser,

De quem já muito sabia,

A quem a vida já muito devia,

Com uma infinita certeza:

Ter trabalho é ter riqueza.

José Rodrigues Dias, Braços Abraçados, Tartaruga Editora, 2010.

Lembrando o Beato Salu, o Luís

Luís

Lembrando o Beato Salu, o Luís
(que reencontrei há poucos dias)


Salut, Salu!

Não sei de onde vieste e por que deixaste

Os caminhos por onde novo e outro andaste,

Se outro diferente foste noutros idos dias!

Sei que em caminhos que em Évora alisaste

Comigo sempre a andar longe e perto te cruzaste

Com um sorrido e certo “Olá, senhor Dias”!

Não sei quando o nome eu to disse

Ou como o nome tu certo o soubeste!

Do teu, no teu andar longe e perto,

Nunca o nome tu mo disseste,

Nunca do teu apelido me falaste,

Sempre Salu ficou incerto.

Não sei de onde vieste e por que deixaste

Os caminhos por onde novo e outro andaste,

Se outro diferente foste noutros idos dias!

Sei que pelos apertados carreiros da vida 

Em que se caminha da decisão não partilhaste.

Sabedoria a tua, que desta vida tu já sabias

E outras, muitas outras, cabeças não!

Não sei de onde vieste

E se outro diferente foste.

Sei que vais ficar, que já ficaste

Nas pedras polidas desta Cidade

Junto das outras Pedras vivas já sem idade!

Salut, Salu!


José Rodrigues Dias, Traçados Sobre Nós, Chiado Editora, 2011.

Nota do Autor

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Uma Nota do Autor de escrita muito difícil...

José Rodrigues Dias, 2017-07-20

Dalém e daquém-mar

Dalém e daquém-mar


Triste, fico a meditar,
chegam tristes as notícias
dalém e daquém-mar...

Que coisa esta,
que gente ainda somos,
que nos resta?!...

Em cada fala se fala de outra coisa,
chamas, armas sem tempo, vil o metal, inocentes, culpados,
tempo de uma coisa em cada loisa...

Que coisa,
que coisa resta?
Que coisa!


José Rodrigues Dias, 2017-07-13

Xila

Imagem da Net.

A propósito da Revolução Francesa (hoje, 14 de Julho), 
do meu segundo livro.

Xila

Paris em Maio,

Revolução enfurecida levada impensada

De rua em praça e de praça em rua,

Tão dura e ingénua, tão pura e nua!

De andaime em andaime trepada, em bâtiment,

Mãe franzina, rija, exilada,

Mãe de criança em creche guardada,

Bandeira de sangue deixada no alto, posição bem marcada,

Bandeira por mãe franzina e rija em bâtiment içada,

Em Paris em Maio, bem no alto e bem desfraldada!

Com a terna criança em creche ao fundo,

A força imparável de novo futuro mundo

Em bandeira de sangue jorrado de esperança,

Em amanhecer em dia de fantasia e confiança!

Mares de multidões sempre a rugir,

Sem parar, sem pensar, sem ouvir,

Com marcas de selva de grupo a agir!

Companheiro sorvido em multidões em revoltados mares,

Quase só, sem quase em cama amar,

Com dispersos, loucos e gemidos amares,

Em andares com pouco dormir por muito andar,

Com pesadelos de tortura em mistura com sorriso liberto

De criança nascida de Homem Novo em outros doces ares!

Novos senhores do Mundo, em Maio, Companheiros sonhadores,

Estudantes que ensinam e trabalhadores que aprendem

Em Sorbonnes fechadas em Quartiers Latin em renascidas alvoradas.

Gritos em Nanterre, em bidonvilles, noutros, em outros lugares.

Marx, Lenine e Trotsky na ponta de línguas convictas,

Puras ou adulteradas, como armas usadas bem afiadas.

Em fuga de rua ou praça,

Pedras arrancadas em massa,

Rápidas balas arremessadas.

Organizações perdidas,

Desfeitas e refeitas ao sabor de cada revoltado mar,

Perdidas em ondas incontroladas,

Em movimentos de águas inesperadas,

Com controleiros e infiltrados desfeitos em nada,

Em cada onda de cada alterado mar!

Velhos sonhadores,

Companheiros,

Novos senhores,

Sonhadores!

Xila, voltavas?

Voltava, voltava!

Se voltava, Companheiros!


José Rodrigues Dias, Traçados Sobre Nós, Chiado Editora, 2011.

Poemas em tercetos - a contracapa

Poemas em tercetos

simétricos, diarísticos

(Janeiro a Março, 2017)

A contracapa do livro

Sexto livro de Poesia,

o primeiro em registo diarístico

(Janeiro a Março de 2017),

como se nova experiência

na passagem de fórmulas para versos…

Noventa e seis poemas,

duzentos e cinquenta e três tercetos

simétricos,

o segundo verso como eixo

(de uma simetria não métrica, 

geométrica aqui, perfeita ou quase,

diferente o olhar…).

Por publicar em papel,

quase tudo de um todo imenso,

diarístico,

dos anos de 2012 a 2016 (inclusive),

para além de alguns poemas anteriores,

 quase já perdidos…

José Rodrigues Dias, 2017-07-13

Poemas em tercetos

Poemas em tercetos simétricos, diarísticos 

(Janeiro a Março, 2017)

A capa...

Livro de Poesia (próxima semana)...

O sexto...

José Rodrigues Dias, 2017-07-12

O mundo na minha escola primária

Talhas, a Escola Primária, fechada. 
Foto da Net.

O mundo na minha escola primária

Eu gostava muito da porta da minha escola primária: era de cantaria e redonda em cima. Era uma escola só para meninos; havia outra escola só para meninas. Havia muitos meninos e muitas meninas. Alguns andavam descalços. Não havia electricidade na terra e não havia televisão. Telefone havia. Lembro-me do telefone número 4. Havia poucos rádios e eram grandes, da gente rica. Trabalhavam a pilhas. Quando acabavam as pilhas ficavam sem saber as horas certas. Mas as horas eram todas boas. Eram as horas dadas pelo sol e pela lua, quando não havia névoas. Quando havia, ou quando chovia muito, que Deus a dava, não fazia diferença. Um dia nascia depois de outro dia e o mesmo acontecia com as noites. Eram sempre alternados. Também havia as horas dadas pela barriga. Essas eram as horas piores, com fome.

Notícias quase não havia em Talhas, nem era preciso. Quando alguém morria tocava o sino. Tocava de maneira diferente consoante o morto era homem ou era mulher. Se o morto era de outra terra, a notícia lá chegava e logo se espalhava.

Era assim o mundo. O mundo estava todinho ali na minha escola, no saber da senhora professora e no mapa dependurado por um fio numa parede da sala de aula ao pé do quadro. Um dia calhou cair com o ponteiro a forçar o Mondego a passar pela terra dos doutores. “Meninos, poucos podem ser doutores, mas têm que estudar todos muito para serem homens”, dizia a senhora professora, nós todos em silêncio. Também lá estava na parede um retrato. Era dum governador, que a gente ali na terra não conhecia bem, que a gente não precisava. Bastava o senhor regedor. As festas eram sempre no verão, o Natal era a seguir à consoada e a Páscoa o senhor Padre dizia, logo a seguir ao Domingo de Ramos. Os ramos eram raminhos de oliveira e era em latim a missa aos domingos e nos dias-santos. Ao entrar na igreja, os homens tiravam o chapéu dos domingos e dias-santos. Benziam-se à entrada com a água benta da pia. As mulheres ficavam na parte de trás da igreja.

Água era a das fontes, que era fresca mas pouca no verão, e não se podia gastar muita água para lavar as casas para a festa. E também ficava longe e os cântaros pesavam nos quadris. As necessidades eram feitas na loja dos animais e no campo, tudo muito natural. Era bom o campo, com vinhas e oliveiras. As pitas andavam em liberdade na rua. Quando era o tempo, havia os figos, as alfaces, os pepinos, os feijões, etc. Foi a minha professora que me ensinou a usar o “etc.”. Ensinava-nos muita coisa a senhora professora. Também tinha uma régua. A mão era certinha. Erros ninguém tinha.

Gostei muito da minha escola e da minha professora. Ensinou-me a ler, a contar e a escrever. As contas e os problemas eram muito difíceis. E ensinou-me também a aprender. Tive sorte com a minha escola e com a minha professora. Por acaso eram duas professoras. Gostei das duas. Lembro-me delas.

Um dia quis ter uma escola igual à minha. Hoje vendem as escolas.

Hoje já não há meninos nem meninas, mesmo todos juntos a brincar juntinhos aos crescidinhos. Nem escolas. Há outras réguas. Também não há gente. Há lixo. Dizem que é da cidade. Tanto campo que havia! Ah, lembro-me também que a senhora professora dizia que havia uma província toda planinha que era o celeiro de Portugal, cheiinha de trigo. Mas dizia a senhora professora também que lá havia fome. Isso eu nunca entendi bem. Mas ela sabia.

Parece que agora quase tudinho mudou. Do Portugal do mapa só vejo um risco grosso junto ao mar. Sem barcos. Ou com outros barcos. Desapareceu quase todinho. Deve ser da minha vista já cansada. É assim a vida.

Só vejo uma coisa que se mantém: o mundo, esse, continua dependurado por um fio. Por outro fio. Cairá?

José Rodrigues Dias, Braços Abraçados, Tartaruga Editora, 2010.

Quinta-Feira Santa

Chegou a noite, cansado,

grande já o dia, Sol alto e grande,

trabalho variado, queimado,

meados de Abril…

Morreu Gabriel García Márquez,

dia de solidão,

Cem Anos de Solidão…

Jorge Amado, do mesmo lado do mar,

já tinha morrido…

Cristo morre amanhã

traído,

ceia hoje com os discípulos

em partilha:

 tomai e comei…,

bebei…,

o meu corpo…,

o meu sangue…,

em memória de mim…

 Entretanto, longe, lá muito longe,

é descoberto talvez um gémeo,

ou talvez um vago primo,

desta Terra que dura pisamos,

pó e barro,

água e pedras,

quase do mesmo tamanho,

chamaram-lhe Kepler,

Kepler qualquer coisa,

pode ter nascido planeta vivo…

(Da vida, quem sabe o quê?)

Morreu hoje Gabriel García Márquez…

Cristo morre amanhã, Sexta-Feira Santa.

Ressuscita ao terceiro dia,

no dia de Páscoa,

Primavera…

2014-04-17


José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Edição Forinfor, 2016