Dedicatória

Dedicatória

José Rodrigues Dias, Cadernos Diários de Poesia, Inverno (2018, Janeiro a Março), 118 pp,
Ed. Forinfor, Julho / 2019.

Miguel

Miguel

Os dezanove anos que o Miguel disse ter

Pareciam ser catorze ou quinze. Não mais.

O rosto era suave, bonito, preto, o olhar calmo,

Talvez de quem quase nada espera ter ou ver.

O Miguel vendia, ou tentava vender,

Saquinhos de caju torrado que disse ser,

Com cuidado e saber, ele próprio a preparar.

Senti ser verdade quando um de nós,

Muitos anos vividos em Moçambique,

Conhecedor, sobre tal o decidiu questionar.

A clientela, a quem o Miguel queria

Agora o caju vender,

Para o pão noutro dia

Poder então comer,

Era aquele pequeno grupo que ali aprecia

Aquele Índico tépido, de muitos tons, em baía,

Envolto, em muitos verdes, por pequenas elevações,

Como que protegendo-o, acariciando-o,

Nas suas suaves, quase esquecidas, ondulações.

O guia era uma figura bem disposta, curiosa,

De pele preta, um ventre algo saliente, mediana altura,

Com um português correcto, com uma inesperada cultura,

Em tons ora sérios, numa linguagem elegante,

Ora em mesclas de falar docemente provocante,

Como numa picada de imprevistos, no mato, sinuosa.

Porém, o guia era uma figura intrigante.

Aquele de nós, o de muitos anos de Moçambique,

Conhecendo as gentes, cedo o notou e muito curioso ficou.

Então, aproveitando um minuto da sua ausência,

Intrigado, perguntou, quase afirmando, ao Miguel:

Ouve lá, o guia é rico?!.

O Miguel, de rosto suave, preto, bonito,

Na tranquilidade que todo o tempo do mundo lhe dá,

Naquele mundo sem fim, de tanta terra e de tanto mar,

Também de tanto puro ar, ficou perplexo,

Senti-o eu no seu quase não doce olhar.

Sentindo-se como um encostado à parede,

Hesitando uma fracção de segundo,

Que muito mais não podia ser, respondeu:

Ter trabalho é ter riqueza!

Hábil, evitando o concreto da pergunta,

Protegendo o guia, na cor seu irmão,

Seu conhecido de ontem ou não,

O jovem Miguel, homem feito de menino,

Apanhando castanha, caju torrando,

Vendedor quando comprador tiver,

Respondeu de forma sábia,

Quase cruel, por singela e crua ser,

De quem já muito sabia,

A quem a vida já muito devia,

Com uma infinita certeza:

Ter trabalho é ter riqueza.

José Rodrigues Dias, Braços Abraçados, Tartaruga Editora, 2010.

Senhoras do Ó

Catedral de Évora 

(imagem da net)

Senhoras do Ó

O Sol da tarde enche todo o céu

mas dentro é outra a Luz.

Lou Reed deixa vazio na cidade.

O órgão enche todo o silêncio.

A Senhora tem o ventre cheio

e a mão do coração toda aberta sobre ele,

maiores parecendo os seus finos dedos.

Quase a seus pés, 

na nave central, um pouco a oriente,

a senhora, sentada, põe a mesma mão

sobre o seu ventre já em ó grande

e o olha

como a um início de sorriso

e o acaricia

ora em movimentos lentos

com a mão como a da Senhora toda aberta

ora, parando por vezes,

apenas com a ponta dos seus dedos

ligeiramente encurvados, docemente,

como se acariciasse dentro um cabelo

ainda pequenino e frágil…

O órgão enche o grandioso templo

e aquela mão do coração todo o tempo

cobre de pura ternura o pequeno templo

gerado em forma de um ovo e de um ó,

poema sagrado aquele momento

de enternecimento,

profana é qualquer palavra…

José Rodrigues Dias, 2013-10-27

Temporais

(Primeiro poema)

Temporais

Fui à cidade,

olhei os homens:

Àquela hora da manhã,

e já não era cedo,

pareceu-me pouca a gente

e com olhares de medo…

Pareceu-me alguma doente,

outra muito sombria

como a chuva que já caía,

temporais

de um novo dia

de um novo ano

amedrontando o corpo

e a mente…

2012-01-02

* * * 

José Rodrigues Dias, 2012-10-21

Sonho

Do segundo livro de Poesia publicado (2011), 
hoje que dizem ser o Dia Mundial do Sonho...

Com uma gravação (fraca) que fiz, no Youtube...
Se ouvir,  talvez possa acompanhar seguindo o poema transcrito abaixo...

Sonho

Amanhã talvez mudes, Amiga!

Mas hoje não deixes que te mudem,

Que te mudem o sonho em Abril florido…

O sonho que agora sonhas inebriada

Como em sono de menina quase acordada…

Não, não deixes!

Sonha, sonha, sonha… Sempre!

Enquanto o mundo te deixar,

Fica assim o tempo que puderes a sonhar

E alimenta assim a alavanca de sonho meu

Mesmo sendo de tons diferentes do teu…

Quando para outro lado do sonho passares,

Se passares, ou se te passarem,

Se por outros caminhos então andares,

Imagino que sentirás pena deste teu sonho ter acabado,

Se em ti o belo e o puro tiverem tristemente em deserto secado…

Sim, Amiga, é provável que também em ti

Este sonho acabe, que se esfume em nada,

Ou em quase nada…

Só tu, então, o saberás!

Precavida, guarda sempre uma réstia do teu sonho,

Da tua aurora que dela te irás recordar

Em madrugada de frio acordada…

Guarda bem uma réstia dessa luz,

Em teu secreto tesouro, só teu,

Um raio só que dessa luz seja,

Desta tua aurora em tons de sol a chegar…

Ficará como um teu porto ainda de partidas

Mesmo que só já de sombrios sonhos em estreitas

Caminhadas em águas já poluídas e agitadas…

Sabes, Amiga, não haverá tempo belo como o do

Sonho jovem e puro acordado a pensar tudo mudar,

Mesmo nada mudando,

Mudando o mundo…

Olha, Amiga, é ainda hoje

A luz dos meus sonhos que me vai encaminhando…

Sonha, Amiga…

(2010-09-06)

José Rodrigues Dias, Traçados Sobre Nós, Chiado Editora, 2011 

Digital, máquina apenas

 

Digital, máquina apenas


Digital,
feita de zeros e uns,
do que é e não é,
luz e trevas…
 
Apenas isso,
máquina apenas,
luz e trevas
plenas…

Como poderia entender
um talvez,
uma sombra,
uma lágrima nascida
retida?

Ou umas gotículas de água
num botão de rosa
pela manhã,

uns tons de salmão,

brincando
como crianças
na aragem?


José Rodrigues Dias, 2012-06-30

Páscoa

A Luz irrompe das trevas,

da terra funda

que foi túmulo,

porque a Luz é mais forte

que a morte

e o que a morte inunda…

A Luz rompe a pedra

que a cobre,

irrompe em novo dia

e se eleva…

O pássaro que na noite jazia

no jardim sob um manto de folhas

pressente a Luz

pelo despertar da manhã,

acorda o Sol

e canta a Primavera

e a harmonia!

E canta, canta,

canta

para todos nós!

Passagem a outro tempo

de recriação,

como Luz

em ovo

que se abre

em movimento

(de Alfa para Ómega),

sem sombras os olhares,

os olhos límpidos

de milagres

como a Luz…

2014-04-20

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Ed. Forinfor, 2016.

Sabbatum Sanctum

Dia de espera,

espera

de esperança

de vida

de túmulo nascida…

Quem espera

alcança…

Dia da Senhora da Solidão,

filho no chão,

irmão,

tempo de solidão…

Por que tanto se desespera,

tanta guerra,

irmão?

Tempo de espera,

de solidão...

2014-04-19

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Ed. Forinfor, 2016

Sexta-Feira Santa

Sexta-Feira Santa

 
Crucificado,

traído,

Cristo,

hoje morto…

A morte,

momento de passagem,

três dias,

Páscoa,

uma imagem...

A vida,

todo o outro tempo…

Aqui, noutro império,

crucificados,

traídos,

mutilados,

sem quase próprios pecados,

durante quanto tempo

a passagem?

2014-04-18

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Ed. Forinfor, 2016.

Quinta-Feira Santa

 

Quinta-Feira Santa

Chegou a noite, cansado,

grande já o dia, Sol alto e grande,

trabalho variado, queimado,

meados de Abril…

Morreu Gabriel García Márquez,

dia de solidão,

Cem Anos de Solidão…

Jorge Amado, do mesmo lado do mar,

já tinha morrido…

Cristo morre amanhã

traído,

ceia hoje com os discípulos

em partilha:

 tomai e comei…,

bebei…,

o meu corpo…,

o meu sangue…,

em memória de mim…

 Entretanto, longe, lá muito longe,

é descoberto talvez um gémeo,

ou talvez um vago primo,

desta Terra que dura pisamos,

pó e barro,

água e pedras,

quase do mesmo tamanho,

chamaram-lhe Kepler,

Kepler qualquer coisa,

pode ter nascido planeta vivo…

(Da vida, quem sabe o quê?)

Morreu hoje Gabriel García Márquez…

Cristo morre amanhã, Sexta-Feira Santa.

Ressuscita ao terceiro dia,

no dia de Páscoa,

Primavera…

2014-04-17


José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Edição Forinfor, 2016