Saramago

Recordando José Saramago

Poema escrito há precisamente seis anos, no dia da sua morte.

Saramago

No dia seguinte ninguém morreu, disseste,

Livro abrindo;

Morte em intermitência…

Hoje, disseram que morreste,

Notícias abrindo;

Morte em permanência…

Agora, José, que morreste,

(Morreste?)

Que outro mar passaste,

Como que a caminho de outra Lanzarote,

Diz, José, há vida em morte

Como há morte em vida sem sorte?

Ou sem norte?

Há intermitências de vida em morte?

Há dor e amor?

Há Criador?

Morto vivo, renasceste depois de morto.

Hoje, morto?

Morto, manter-te-ás vivo, morto!

J. Rodrigues Dias, Poiesis, Antologia de Poesia e Prosa Poética Portuguesa Contemporânea, Vol. XIX,  Editorial Minerva, 2010. 

Páscoa, celebração

Por entre restos um pequenino pinheiro

onde outro tombou,

por entre nuvens

Sol,

por entre ruínas

flores,

Primavera…

Harmonia, balança, beleza,

matizada sinfonia,

liberdade, o cante, a canção…

Celebração da vida e da natureza

com o borrego de Páscoa

no campo

em renovação

neste Alentejo sem dimensão…

2013-04-01

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Ed. Forinfor, 2016

Páscoa

A Luz irrompe das trevas,

da terra funda

que foi túmulo,

porque a Luz é mais forte

que a morte

e o que a morte inunda…

A Luz rompe a pedra

que a cobre,

irrompe em novo dia

e se eleva…

O pássaro que na noite jazia

no jardim sob um manto de folhas

pressente a Luz

pelo despertar da manhã,

acorda o Sol

e canta a Primavera

e a harmonia!

E canta, canta,

canta

para todos nós!

Passagem a outro tempo

de recriação,

como Luz

em ovo

que se abre

em movimento

(de Alfa para Ómega),

sem sombras os olhares,

os olhos límpidos

de milagres

como a Luz…

2014-04-20

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Forinfor, 2016.

Sabbatum Sanctum

Dia de espera,

espera

de esperança

de vida

de túmulo nascida…

Quem espera

alcança…

Dia da Senhora da Solidão,

filho no chão,

irmão,

tempo de solidão…

Por que tanto se desespera,

tanta guerra,

irmão?

Tempo de espera,

de solidão...

2014-04-19

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Forinfor, 2016

Sexta-Feira Santa

Crucificado,

traído,

Cristo,

hoje morto…

A morte,

momento de passagem,

três dias,

Páscoa,

uma imagem...

A vida,

todo o outro tempo…

Aqui, noutro império,

crucificados,

traídos,

mutilados,

sem quase próprios pecados,

durante quanto tempo

a passagem?

2014-04-18

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), Forinfor, 2016.

Quinta-Feira Santa

Chegou a noite, cansado,

grande já o dia, Sol alto e grande,

trabalho variado, queimado,

meados de Abril…

Morreu Gabriel García Márquez,

dia de solidão,

Cem Anos de Solidão…

Jorge Amado, do mesmo lado do mar,

já tinha morrido…

Cristo morre amanhã

traído,

ceia hoje com os discípulos

em partilha:

 tomai e comei…,

bebei…,

o meu corpo…,

o meu sangue…,

em memória de mim…

 Entretanto, longe, lá muito longe,

é descoberto talvez um gémeo,

ou talvez um vago primo,

desta Terra que dura pisamos,

pó e barro,

água e pedras,

quase do mesmo tamanho,

chamaram-lhe Kepler,

Kepler qualquer coisa,

pode ter nascido planeta vivo…

(Da vida, quem sabe o quê?)

Morreu hoje Gabriel García Márquez…

Cristo morre amanhã, Sexta-Feira Santa.

Ressuscita ao terceiro dia,

no dia de Páscoa,

Primavera…

2014-04-17

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), 2016

Equinócio da Primavera

Equinócio da Primavera

  

Maiores vieram as sombras, os negros e as noites

envolvendo as coisas, os homens e a própria luz,

o olhar da gente caído de frio,

cinzento o tempo de solstício.

Assim era!

E assim foi!

Mas, depois, com o tempo do Sol

faz-se um novo tempo,

o dia mais dia,

a noite menos noite…

Os rebentos despertam

com a chegada da passarada

e a manhã apressa-se.

Demora-se a tardinha

no caminho de um olhar

mais caloroso da gente…

2012-03-20

José Rodrigues Dias, Tons e Sons de Primavera(s), 

Forinfor, Março, 2016.

Mulher

Museu do Aljube, 
Resistência e Liberdade, Lisboa.

Mulher

Como seria inteira 

no correr do tempo a história

se a mulher ausente?...

A mulher resistente, 

vigilante, constante, memória,

mulher companheira!...

Inteira só a história

com a mulher e companheira

e é com a memória!...

José Rodrigues Dias, 2016-03-08

Vê, Tomé!... (Vê, Einstein!)

Vê, Tomé!...
(Vê, Einstein!)


Entretecendo mil ideias,
tecendo o espaço e o tempo,
o tolo tudo concebendo...

Bastas ideias muito loucas,
postulados e outras coisas mais
como de gradientes e rotacionais,
orelhas um pouco moucas,

viajando de Newton para umas ondas gravitacionais
como as de uma criança atirando pedras a um lago
deslocando umas plumas leves dum pato sossegado,

mas em outras dimensões
e a coisa com outra dimensão,
buracos negros, buracões,

onde a luz se perto passasse
se dobrasse,
caísse
e adormecesse...,

só vendo, como Tomé
(Como?... A luz ali anoitecia?...),
eis a humana conclusão...

Antenas no espaço e no tempo
orientadas como dedos espetados
e eis as plumas em movimento!

Vê, Tomé!...


José Rodrigues Dias, 2016-02-12

SNS, o teu poema perfeito

António Arnaut

Parabéns, 
hoje, 28 de Janeiro de 2016, 
dia de aniversário (80 anos).

SNS, o teu poema perfeito

(Pequena homenagem a António Arnaut,

obreiro do Serviço Nacional de Saúde, 35 anos depois)

Teu o poema perfeito

(em tempo: digo quase perfeito

por no tempo se ter retrocedido,

tu triste, magoado, ofendido,
o poema a sentir-se desfeito…),

de ti, luz de vela, o sonho nascido

a régua e a esquadro,

aberto, bem aberto, o compasso,

todos à ordem,

o horizonte largo,

poema verso a verso burilado

em cada letra soletrada em nova palavra

em chão matizado em lavra

de solidariedade,

cada homem um irmão,

qualquer o seu género e a idade,
braços abraçados,
mão na mão,

eis, mundo inteiro,
o poema,

eis a saúde

feita aqui universal

e do homem um direito,

ei-la,

a saúde!

A saúde,

ei-la

em liberdade!

E, assim, Homem,

teu o poema justo e perfeito

na luz iniciado,

a constituição

livro primeiro sagrado!

De ti, poeta e obreiro de oriente,

o poema perfeito

(pelo tempo feito imperfeito)

no peito da gente,

o teu poema decerto preferido

verso a verso construído,

em cada verso um nome,

o nome de cada homem nascido,

não importando

quem é,

a quem pertence o sobrenome,

de que gente é o homem

que ali está dorido

como outro qualquer nascido,

apenas se indagando

com o coração

e as ferramentas na mão,

auscultando...

Senhor, onde lhe dói,

onde começou, quando, como foi,

onde é a sua dor?

Senhor doutor, mas quanto será?

Será o que for,

senhor,

não importa o que custará,

será o que tiver que ser,

vamos é ver

essa dor

e outra dor precaver...

Senhor,

vamos lá ver

essa dor…

José Rodrigues Dias, 2014-09-15